O velho

No andar superior, eu caminhava distraída com as mãos no bolso do casaco.

Inclinei a cabeça para baixo e avistei um banco vazio .. tão triste!

O dia estava nublado, as cores eram frias e parecia não existir vida em nenhum lugar.

Algumas quadras dali, no décimo terceiro andar alguém ligava a ducha no quente ...

O jorro d'água espalhava-se pelas manchas da pele desgastada drenando a exaltação.

Sem pestanejar, apanhou o sobretudo preto e vestiu em trinta segundos ...

Fechando a porta, estendeu a mão para pegar o guarda chuva pendurado à direita
(ao lado de um quadro torto do Charles Chaplin).

Andava passos lentos, deixando pegadas de coturno no asfalto molhado
(entre passos e pegadas apoiava sua melancolia no guarda chuva)

Seu destino? O banco triste, úmido e gelado.

Sentou-se. Esticou as pernas. No colo, pos o guarda chuva.

Uma música tocada ao saxofone veio de uma das salas cheias de gente.

Ele fechou os olhos e se deixou levar pelas ondas da sinfonia.

Debruçei-me sobre o corrimão da escada e disponibilizei toda minha atenção.

Seria ele um anjo embriagado ou apenas fruto da minha imaginação?

Tirou o chapéu e o cheirou por um longo tempo .. curioso isso!

Pelo semblante, parecia-me um cheiro bom (daqueles que trazem lembranças).

.. depois navegou com as mãos o corpo do banco.

Desconfio que existe ali algum significado emocional.

A música chegou ao fim e como uma estátua de zinco ..

O velho permaneceu na mesma posição com o olhar fixo ao horizonte.

De tempo em tempo, fazia um esforço e ria para o céu.

Será que ele enxergava um desenho engraçado nas nuvens?

Ou será que a lucidez havia sido invadida pela covardia do dia a dia?

Joguei uma pétala de rosa amarela que foi corajosamente em direção à sua morte.

Ao tocar a chuva empoçada na calçada despertou um movimento do velho

... que levantou-se e procurou a direção de onde viera a pétala misteriosa.

Meus olhares eram de julgamento .. Os olhares dele eram de proteção.

Ao analisar a cena, penso:

.. quanta delicadeza, honra e simpatia para um homem aparentemente robusto..

Se eu fosse transformar o velho esotérico em poesia ...

Eu o desenharia ao lado de um cavalo branco em um dia dourado.

Pintaria seus lábios de rosa e tiraria aquela carência à espera de afagos.

Iria buscar mil borboletas e soltá-las em uma ilha de pirâmides e pedras!

Transformaria cada pensamento íntimo em realidade ...

À fim de exterminar suas fantasias escuras e trazê-las para claridade.

Eu recriaria Eva com traços sensuais para dispor-lhe todos os prazeres imagináveis.

Não existiria maçã. Não existiria pecado. Não existiria proibição. 

Seriam somente os dois e o eterno paraíso afrodisíaco!